Série d'été

Station Belleville, une placette qui gémit sous le martèlement continu des sandales, baskets et mocassins, tandis que de jeunes rats fraîchement sevrés se faufilent...

Paris

Le RER B surplombe un campement de deux cents âmes environ à la pointe d'un triangle formé par les voies de chemin de fer, la N2 et l'A86...

Allongée plus loin, tu me regardes tranquillement sans bouger. Tu parais en paix, satisfaite de l'instant présent.

La large porte ternie par le temps se referme à double tour sur ses pas, dans un claquement sonore qui ouvre un peu plus la plaie béante de son cœur.

Quelque chose qui vibre dans l'air, et sous la terre. Lampadaires qui s'éteignent autour de la pelouse interdite, des lueurs s'allument, des vies qui s'éveillent une à une sur les murs de la ville.

Il ne se lasse pas de venir l’écouter dans ce bar. Il s’assied à la table d’à côté, ouvre son cœur et ses oreilles et laisse couler le temps.

Il est né un 1^er janvier : c’est le jour de naissance de ceux qui sont nés un jour.

Cet aprèm, on a fait du looping sur la dalle de béton de l’ancien garage derrière Carrefour, ils ont démonté la charpente, restent les plots comme deux moignons.

Perché. Perché là-haut loin et fier. Loin et fier de son fer. Silence. Il surveille en silence la contrée et la montée. Les pentes et la descente.

Max est né un 25 décembre, à Paris 12^e. Signe distinctif : une tache de naissance granuleuse reçue en don dans le creux de la main gauche...

Mon boulot à moi, c’est infirmière en réa. Gaston, lui, c’est le patron de la plus grande casse du département. Nous sommes devenus amis au fil des pannes de ma vieille Twingo.

Le cactus, plante grasse ou succulente, cache ses fleurs derrière ses piquants : qui s’y frotte s’y pique !